embiciate!!
Nunca se sabe dónde puede aparecer un nuevo guiño a vitibici. Éste es de la calles de Granada, concretamente de su barrio más nazarí: El albaycin.
Memoria historica de la transición
Hola a los lectores. Escribo unas lineas simplemente para daros a conocer y animaros a ver una exposición de la Universidad de Valladolid que tiene lugar estos días en Valladolid. Es muy interesante y habla de un periodo de nuestra historia reciente centrado en la capital pucelana. La exposición titulada "Memoria histórica de la Transición" tiene lugar en el edificio Rector Tejerina en la Plaza de Santa Cruz, es el edificio nuevo anexo a la Facultad de Derecho.
Como digo, en esta interesante muestra podemos encontrar gran cantidad de fotos, documentos, carteles y numerosos recortes de prensa local precisamente hablando de un tema que hoy esta de actualidad, hablo de las protestas y disturbios en FASA-Renault, y es que hay cosas que nunca cambian. Y aunque la exposición parezca pequeña, pues la sala de exposiciones es pequeña, el material es muy abundante, esta todo muy concentrado.
Como aficionado a la historia he disfrutado mucho y recomiendo esta muestra a todos, ya que en ella descubrimos cosas que muchos ignoramos por el hecho de que obviamente o no habíamos nacido, o estabamos aún mamando de la teta. Como curiosidad lo que más me ha llamado la atención es una carta mecanográfiada que enviaros 340 curas vascos al Papa.
Lo malo de la exposición son los horarios y fechas. Esta abierta hasta el día 9 de mayo, este sábado y solamente por las tardes de seis a nueve.
Mas información: http://www.elmundo.es/elmundo/2009/04/30/castillayleon/1241079007.html
Un saludo, salud y pedaleo.
INFLUENZADO ANTE LA CRISIS
Son las ocho de la tarde, es Sábado y ha sido un día caliente en el pantano. Enciendo el ordenador y me dispongo a leer la prensa. Uno a uno voy saltando titulares de los distintos periódicos de tirada nacional. La noticia empieza a apuntarse, titubeando, en todos ellos: una novísima variedad de gripe atribuida al cerdo está afectando a México y el sur de Estados Unidos.
Tras una búsqueda rápida me doy de frente con las noticias de “El Universal”, diario mexicano. La portada está ocupada, casi exclusivamente, por el “nuevo mal” de la gripe porcina. Empiezo a leer palabras impronunciables: influenza, H1N1, pandemia…
Reflexionemos: es 25 de Abril, vengo de pasar un día en el campo con mis amigos. De nuestras bocas sólo salía un tema de conversación: crisis económica, falta de perspectivas ante un futuro cada vez menos grato, pasividad de los gobiernos, desfachatez de los grandes empresarios, irresponsabilidad obrera... Un primero de Mayo a las puertas vaticinaba movimiento en las calles, olor a lumpen y a hostias policiales, a revuelta social. Todo eso argüíamos unos y otros, siempre aderezando nuestros argumentos con algún asunto personal, algo que le tocara en la médula al orador: un padre que quedó en paro a las puertas de la jubilación, una hermana a punto de perder la casa o uno mismo que no tenía ánimos de arrancar un nuevo master en Dirección de desempleo avanzado.
En esas pensaba cuando encendí el PC y me di de frente con los puercos griposos. Fue sólo cuestión de unos minutos y el cabreo comenzó a flojear. Ahora me invadía una especie de terror infantil. Y peor fue al día siguiente, cuando me enteré de que México D.F, la ciudad más poblada del mundo, pasó la noche del Sábado encerrada: suspendidas misas, conciertos, ¡partidos de fútbol a puerta cerrada! El Lunes todos hablaban de resfriados y dolencias, en el argot de alguno ya estaba depositada la palabra “influenza” para referirse a la gravedad de una posible pandemia. Y la “gripe española” de 1918 comenzó a posarse sobre el imaginario colectivo. Ya sólo se discutía si el número de muertos hace noventa años había sido de 50 o de 100 millones. Toma ya.
Así que me fui al Supermercado, hice acopio de víveres para unos quince días y me encerré en mi habitación de cuatro metros cuadrados en busca de tiempos mejores. Sólo me queda confiar en que nuestros gobernantes compren cantidades ingentes de Tamiflu a la empresa de Donald Rumsfeld y que la OMS consiga una vacuna efectiva cuanto antes. A la manifestación del 1 de Mayo ya la pueden ir dando. Vamos, que ni por asomo salí de mi casa. Yo creo que si los 4 millones de parados que ahora mismo tiene España nos quedásemos en nuestras casitas, los tentáculos del influenza serían inocuos. Al fin y al cabo ya están todos los políticos resolviendo el asunto ¿podríamos estar en mejores manos?
2 DE MAYO DE 1808
Rescato una parte de este artículo de Arturo Pérez Reverte sobre el bicentenario celebrado el año pasado. Hoy se cumplen 201 años de aquel acontecimiento y este Madrid nada tiene que ver con todo aquello.
LA PARADOJA DEL 2 DE MAYO
El próximo viernes se cumplen doscientos años del 2 de Mayo, día en que Madrid se sublevó contra los franceses. No fue, como la historiografía tradicional afirmó durante dos siglos, un alzamiento masivo de toda la nación. Eso vino después, a partir del 3 de mayo. Y con reservas. Las palabras masivo y nación deben ser manejadas con cuidado, como cada vez que se consideran los lugares comunes de la triste historia de España. Lo indiscutible es que en Madrid hubo una sublevación, y que quien empuñó las armas fue la gente más humilde, haciéndose cargo a tiros y puñaladas de una soberanía abandonada por sus gobernantes. Así, el pueblo dio una lección de dignidad y decencia. También dio una lección de incultura política y de fanatismo religioso, equivocándose de enemigo; pero ésa es otra historia. Los hechos son los hechos. El 2 de Mayo, con enemigo equivocado o no, fue una hazaña histórica. Como tal debe recordarse. Punto.
Ese día luchó muy poca gente. Es dudoso que en aquella ciudad de 160.000 habitantes se batieran de verdad más de tres o cuatro mil personas. La aristocracia, la gente de orden, los altos mandos del ejército y la mayor parte de éste se quedaron en casa, mirando. Todo acabó como todos sabemos y como Goya nos recuerda. Pero esa jornada, que podía haberse limitado a una insurrección de cuatro o cinco horas, tuvo notables consecuencias. Hizo que España entera –cada uno a su modo, como solemos, unos voluntarios y otros a la fuerza– tomara conciencia de sí misma, de lo que era desde hacía muchos siglos, y se levantara, solidaria –otra palabra imprecisa, tratándose de españoles–, en una contienda larga y cruel que cambió nuestra historia y la de Europa.
Por eso el 2 de Mayo es tan importante. Porque fue origen del complejo e interesante proceso que vino después, incluida la primera Constitución en 1812. Esos pobres carpinteros, mendigos, albañiles, rufianes, manolas y chisperos, compatriotas de todos los lugares y de las colonias americanas, que se batieron en Madrid, merecen ser recordados por muchas razones: por los 409 de ellos que murieron y los 160 que quedaron heridos, y sobre todo por la lección de coraje que dieron, demostrando un par de cosas: que a la hora de dar la cara los españoles están siempre por encima de sus gobernantes, y que siglos de incultura, opresión eclesiástica, visceralidad y fanatismo cerril nos convierten en principales enemigos de nosotros mismos. Que el resultado final de aquel inmenso sacrificio fuese el regreso, entre vítores, del rey más infame de nuestra historia, no deja de ser españolísima y natural paradoja. Pero cada cual tiene lo que merece tener.
En cualquier caso, insisto: el triste resultado de lo que empezó en 1808 no destruye el mérito de la hazaña. Lo que sí debe hacer es mover a reflexión. Por eso es bueno conmemorar desde la lucidez y el rigor. Homenajear a aquellos hombres y mujeres, recordar lo que hicieron, es objeto de una exposición que acaba de inaugurarse en Madrid, en las instalaciones del Canal de Isabel II. Se titula 2 de mayo de 1808. Un pueblo, una nación, y responde a una ambición concreta y limitada: despojar a esa jornada, en lo posible, de dos siglos de interpretaciones diversas, partidistas, contradictorias y discutibles, recobrando a cambio la narración objetiva, el pulso de la epopeya de un pueblo indefenso que creyó su deber y su dignidad alzarse en armas, y que a partir del día siguiente fue secundado por una nación entera. (...)
FOLCLORE EN VILLALAR
IV Encuentro de Músicos Tradicionales
Un año más, volvemos a celebrar el Encuentro de Músicos Tradicionales en Villalar de los Comuneros, que tendrá lugar los días 29, 30 y 31 de Mayo.
Tres días en los que la música, la fiesta y el buen rollo son los protagonistas; sin olvidar la gastronomía popular.
Un fin de semana al ritmo de sesiones para todos los gustos, con sidra, vino, pulpo…y todo el buen humor del mundo.
Como siempre, se cuenta con el trabajo y la colaboración de muchas personas, que hacen que cada año el Encuentro salga adelante y el ambiente que se respire sea de auténtico lujo…hay que estar allí para vivirlo.
Pedimos por favor la máxima difusión posible, a ver si conseguimos llegar a Tombuctú!!!!
Un pequeño resumen del programa:
Viernes 29:
Para empezar la fiesta, los zamoranos “Wild Rovers” nos mostrarán su pasión por la música irlandesa, con gran variedad de temas, magníficamente interpretados.
A continuación “Folk On Crest” un original grupo salmantino, con un rico repertorio de adaptaciones tradicionales y composiciones propias.
Finalizamos la noche con “ El Último que Siegue”, banda completamente inclasificable, que reúne diversos músicos y ofrece en cada actuación un espectáculo incomparable y único.
Sábado 30:
Comenzamos por la mañana con una charla sobre la música tradicional en el Museo Etnográfico de Castilla y León a cargo de Ruth Domínguez y Emilio Ruiz.
A la misma hora, se inaugura el taller de construcción de pandereta de la mano del asturiano Simón San José, gran artesano y percusionista. El taller tendrá una duración de ocho horas, distribuidas como los participantes acuerden.
Para apuntarse a este taller, escribir a encuentrotradicional@hotmail.com.
Las plazas son limitadas (15) y el precio del taller es de 25€.
También podremos disfrutar durante todo el día de la Feria de Artesanía, abierta para todo el mundo.
Si alguien está interesado en montar un puesto...lo mismo!!!!!!!!!
Acercándonos al medio día, amenizan el vermut unos pasacalles a cargo de Atalaya Soria primero, y unos Bailes Vespertinos de la mano de Diego Galaz y Carlos Beceiro después. Entre medias, cogeremos fuerzas con un “pulpo a feira”.
A la hora de comer, un descanso para disfrutar de un delicioso cocido, y prepararnos para la sobremesa un taller, ésta vez sobre el pandero cuadrado, que nos permitirá aprender la pervivencia en la actualidad, la técnica y los rítmos característicos del instrumento que construímos el año pasado. Contaremos para ello con Carlos A. Porro.
Después de tocar un rato....unos pasitos....el taller de Baile impartido también por Carlos A. Porro, nos enseñará los diferentes bailes de la región con música en directo y de la manera más divertida. El año pasado fue un gran éxito, así que este no nos lo podemos perder!!!!!!!
Los conciertos de la noche empiezan con la actuación del novísimo grupo vigués Xaiva, cuyos componentes, con gran experiencia en otras formaciones,como Xerfa, nos acercarán los sonidos de las rías mediante la gaita.
Continuamos con los cántabros Naheba, y su repertorio de temas montañeses, interpretados con una sorprendente frescura.
El plato fuerte del encuentro llega con La Musgaña, maravilloso grupo que lleva más de veinte años ofreciendo por los cinco continentes su personalísima forma de sentir e interpretar la música tradicional de la Meseta.
Como colofón de la noche, La Bandina la Curuxa nos ofrece un variado repertorio de temas propios y adaptaciones, con un toque original y divertido, que consigue hacer bailar al más pintado. (Cuidado con ellos que acaban con toda la sidra!!!)
Domingo 31:
Para empezar con buen pié el domingo, Jaime Muñoz nos invitará a conocer un poco más sobre el papel que han jugado los instrumentos de viento en la tradición.
No podía faltar el vermut al son de dos de los mejores dulzaineros vallisoletanos del momento, Luis Ángel y Elías, acompañados por Mónica al acordeón, cuya presencia siempre es un auténtico placer.
Después de comer, nos acercaremos de la mano de Arturo Rodríguez a un instrumento tradicional, que ha permanecido durante mucho tiempo a la sombra de la dulzaina: el pito castellano.
No podríamos terminar este encuentro de mejor forma que con una " jamón session", en la que tendrán cabida todos los músicos que quieran compartir con nosotros un ratito y hacernos despedir el fin de semana con una gran fiesta.
Y esperemos que todos nos veamos las caras estos tres días, y que compartamos un trago y una canción por lo menos!!!!!!!!!!
No queda naaaaaaaaada!!!!!!!!!!!!!!!!!
Salud y folcklore!!
Cristina P. Tejera
www.myspace.com/encuentrodemusicostradicionales
EL DÍA DE LOS CICLISTAS EN VALLADOLID
Este es un poema de Julien Higgins, profesor de inglés al que tuve el placer de conocer hace unos meses mientras preparaba el acceso al First Certificate. Es irlandés, y publicará su poemario UN ASOMBROSO CIELO ANARANJADO DE MADRUGADA que será publicado por la editorial Alfama el año próximo. Está deseoso de conocer los comentarios de los vitibiciclistas.
EL DÍA DE LOS CICLISTAS EN VALLADOLID
(Se lee con acento pésimo de turistas americanos en España)
Cariño, ¿qué es ese barrullo alegre
que se oye afuera?
Estoy mirando por la ventana.
Creo que tenemos que hablar con nuestra hija
en serio, sobre todo sus notas.
¡CARIÑO, NO LO VAS A CREER!
¡¿QUÉ NO VOY A CREER?!
¡Afuera hay un verdadero ejército de ciclistas
EN PELOTAS!
Dios mío, ¿qué ha pasado a la humanidad?
Esto es el colmo. Veinte siglos de moralidad
puritana y todo en vano.
Se bebió un buen trago de excelente vino
Ribera de Duero.
El americano alto, honrado y entrecano.
¿Qué vamos a hacer honey?
¿Hacer? Voy a hacer lo que cualquier hombre decente
haría... ¡VOY A LLAMAR A ALGUIEN CON AUTORIDAD!
Quien lo hubiera creído Paul, del país
del chirinkuito y la tortilla.
Betty, he llamado a varios personajes pero
nadie puede ayudarme.
Esto no va a ser una tarea sencilla...
VITIMONTAÑISMO. Subida a los Siete Picos.
Arranca la mañana con esbozos de resaca pasajera. Un zumo de naranja corto y media pastilla de termalgín. La trago mecánicamente, sin protocolo. Me dispongo a abrir la ventana de mi in-habitación y corro hacia el baño: un chorro de agua fresquito me explota en la cara. En la mochila sólo introduzco el palestino invernal, la cazadora con capucha, mi chubasquero, un litro de agua, salami al vacío y unas gafas de sol descoloridas. El aire fresco se apodera de las aristas de mi cuartucho y me largo silbando hasta llegar al Cercanías de Renfe. Destino primero: Atocha.
M y L llegan una hora más tarde de lo acordado, ya casi ni me acuerdo de la resaca. Del mal el menos: me he encontrado el suplemento dominical sobre economía del diario El País. He leído que Solbes fue un gran ministro, alguien dice que de no ser por él, España sería un agujero todavía más profundo de lo que ya es. Ummm. El periódico repasa sus primeros éxitos con el gobierno de González y sus innegables aciertos en los años de bonanza de Zapatero. Estoy ensimismado con la capacidad del ministro cesado. Y yo pensando en irme al monte.
Cuando aparecen mis amigos nos disponemos a continuar la espera, ahora en común, para el siguiente tren. Destino segundo: Cercedilla.
Y de Cercedilla al cielo. ¿Hay algo más evocador que un paisaje a través de la ventanilla del tren? En vista panorámica se disponían, retadores, los Siete Picos de la Sierra de Madrid, justo enmarcando la línea de entrada del puerto de Pijiesqui de Navacerrada.
Ya en el comienzo de la ascensión, todavía en asfalto, los pinos albares poblaban la ladera de arriba abajo en una procesión inagotable de figuras esbeltas y altaneras.
Debido a mi equipación deprimente (mis últimas botas de montaña se terminaron de reventar clavando estacas entre el raso castellano) me mojé los pies desde el mismo momento en que comenzamos a pisar nieve. Y así fue durante casi cinco horas. Un bocadillo de salami en lo alto de un pico, cualquiera que éste sea, siempre es más delicioso que cualquier crema de roquefort con almendras arrugadas y amargas, por muy exquisitos que se pongan nuestros estupendos gourmets.
Las figuras de las rocas en lo alto parecían construcciones megalíticas, fortalezas medievales, inexpugnables murallas defensivas. El blanco níveo casi te dolía cuando te quitabas las gafas de sol para clavar los ojos en el horizonte.
El cielo estaba limpio, a ratos, y el viento, que en los collados siempre sopla viril, arrullaba a las nubes corretonas que te soltaban agua o granizo sin contemplaciones. Eso o desaparecían mostrando un azul casi virginal en lo alto. Unos buitres negros dibujaban garabatos en el vacío y se reían de los pasos torpes del montañero entre la nieve.
Cumbres y panorámicas. Desde arriba observas pueblos, lomas y pantanos con la misma facilidad con la que pasas las páginas de un álbum de fotos viejas.
El descenso. Cuantas cosas dirían, si se las prestara voz, las rodillas sobre las malditas bajadas de una montaña. La nieve eterna dificulta la seguridad en tus propias piernas. El pino sigue acompañando. Ya no es esbelto y altivo, ahora se muestra robusto, casi marcial en lo alto de la loma. ¡Que árbol este!, capaz de conquistar los suelos más pedregosos, los más hostiles y empedrados. Y de adaptarse al medio mudando sus formas tantas veces como fuera menester.
Siempre que desciendes por una montaña algo queda de ti en las huellas que abandonas, en la cumbre que culminaste, en las lomas que te hicieron detenerte para recuperar algo de hálito errante.
Y al tornar a la ciudad, en medio del crepúsculo, justo cuando has vuelto a montar al tren y echas un último vistazo atrás, los Siete Picos se muestran tan arrogantes como los habías encontrado por la mañana, y tú estás tan fatigado y tan estúpidamente feliz que ni siquiera te da tiempo a meditar sobre ello. El vino en el bar del pueblo, peleón, sabe tan rico como el mejor de los Riberas. Salud!
Todo sea por el vitimontañismo.
Porto
Hace unos fines de semana dos miembros de la Asociación hicimos una visita a una ciudad hermana: Oporto. Y digo hermana porque su esencia también guarda aromas que empiezan por viti..., aunque no acaban en ...bici.
Oporto y la tierra de nacimiento de la Asociación, tienen en común el vino de la ribera del Duero-Douro. Bodegas centenarias, creadas en su día por ingleses, comercializan el vinho do Porto, especial por su sabor dulce e intenso. Para crear este vino se interrumpe la fermentación de la uva añadiendo aguardiente. Se obtiene así un líquido con mayor grado de alcohol, y además algo de azúcar, ya que la uva lo ha retenido al no finalizar su fermentación.
Hay varios tipos de vino, dependiendo sobre todo de la antigüedad de las uvas. Lo más peculiar es que no se sigue un sistema como en la ribera castellana, en donde con cada añada se crea un vino. La mayoría de los vinhos do Porto se crean mezclando uva de varias añadas, pudiendo tener en una botella de Porto vino de uva recolectada hace 8 años y uva de hace 15 años, por ejemplo. Posteriormente hacen una media de edad y denominan al vino, en este caso, como si de 10 años de antigüedad se tratase.
En próximas reuniones, se ofrecerá una cata para valorar las cualidades de estos caldos.
Y para finalizar este comentario, añadir que, además del vino, en esta ciudad se disfruta de un puente majestuoso (Puente Luis I), que no podía dejar de mencionar ya que a cierto sector de la Asociación nos tiran mucho estas infraestructuras.
Un saludo vitibiciclista.
EL PUEBLO SAHARAUI
Tengo que reconocer que a veces me pongo pesado con mis amigos. Se me empiezan a ocurrir tantas cosas que tenemos que contarnos unos a otros: el vino Primitivo del sur de la Italia, la distinta visión de la Naturaleza para un veterinario y para un biólogo, los ojos con los que alguien mira la selva colombiana, un cuadro de no sé quien, un pasaje histórico cualquiera, la descripción de las mil caras de una montaña, de las reacciones de un niño chico o como se las apaña un castellano manejando con bicicletas suecas. Todos son mimbres que sirven para enlazar ideas y sentimientos. Ok, punto y a parte a esta introducción tan ñoña.
Me tomo la libertad de difundir algo que me pasó mi amigo Mariano ayer mismo. Resulta que Mariano estuvo hace unos días en el Sahara y me contó alguna cosita sobre lo que allí está aconteciendo. Lo explica muy bien algiuen de sus compañeros, los que estuvieron compartiendo unos días con este drama humano, que eso es el Sahara occidental. Cierto que viajaron con billete de vuelta, pero al menos nos lo cuentan de primera mano, sin agencias de prensa que perviertan o adulteren la esencia de la verdad:
Fatimeto es una fuerte mujer saharaui de 33 años, que ha vivido toda
su vida en un campamento de refugiados en medio del desierto en
Tindouf, Argelia.
Galia, su madre, estaba embarazada en 1976, cuando tuvo que abandonar
su lugar de nacimiento, Dajla, una ciudad de la costa del Sahara
Occidental.
Ese año comenzó un conflicto en su país porque España, colonizador
del Sáhara Occidental desde 1884, decidió no respetar la sugerencia de
las Naciones Unidas de celebrar un referéndum para que el pueblo
saharaui pudiera decidir libremente sobre su propio futuro.
En cambio, España tomó la decisión de dividir la antigua colonia entre
Mauritania y Marruecos, a cambio de la explotación de las minas de
fosfato y de los derechos de pesca.
El pueblo saharaui no aceptó esta situación y estableció un gobierno
independiente, el Frente Polisario, que trató de liberar las áreas
ocupadas por Marruecos y Mauritania.
La guerra entre el pueblo saharaui y Marruecos (Mauritania se retiró
del conflicto) duró hasta 1991, año en el que se firmó un alto el fuego
con el fin de llevar a cabo un referéndum de libre determinación.
El mismo, aún no ha tenido lugar.
Entre tanto, más de 100.000 saharauis tuvieron que salir de su país
para convertirse en refugiados en uno de los lugares más hostiles del
mundo, el desierto de Argelia, y
otros 300.000 saharauis viven en los territorios ocupados por
Marruecos. Amnistía Internacional (http://archive.amnesty.
org/air2008/eng/regions/middle-east-and-north-africa/morocco-and-
western-sahara.html) y Human Right Watch (http://www.hrw.org/en/world-
report-2009/moroccowestern-sahara) están reportando violaciones de los
derechos humanos de los saharauis por parte del ejército marroquí.
Estuvimos viviendo en el campamento de refugiados durante una semana
con Galia, Fatimeto y sus familiares: todos ellos han estado viviendo
en el campamento de refugiados "27 de Febrero" desde que nacieron.
Tuvimos la gran oportunidad de vivir con ellos y compartir su
impresión de haber sido olvidados por el mundo, en una situación que
debería haber sido de carácter temporal.
Este es un conflicto que no se oye en la radio, que no se ve en la
tele, no se lee en los periódicos. Mucha gente simplemente no sabe nada
al respecto, y por esto sentimos la responsabilidad de hacer un poco de
eco a esta situación.
Fuimos al campamento de refugiados con una organización española
llamada "Conciencia saharaui", que hizo un gran esfuerzo para atraer la
atención de los medios de comunicación, y, lamentablemente, lo
logramos.
Durante los años 80, Marruecos construyó un muro de 2.700 kilómetros,
el segundo más largo del mundo (sólo después de la Gran Muralla de
China), protegido con alambradas y minas. Este muro separa la zona
su vida en un campamento de refugiados en medio del desierto en
Tindouf, Argelia.
Galia, su madre, estaba embarazada en 1976, cuando tuvo que abandonar
su lugar de nacimiento, Dajla, una ciudad de la costa del Sahara
Occidental.
Ese año comenzó un conflicto en su país porque España, colonizador
del Sáhara Occidental desde 1884, decidió no respetar la sugerencia de
las Naciones Unidas de celebrar un referéndum para que el pueblo
saharaui pudiera decidir libremente sobre su propio futuro.
En cambio, España tomó la decisión de dividir la antigua colonia entre
Mauritania y Marruecos, a cambio de la explotación de las minas de
fosfato y de los derechos de pesca.
El pueblo saharaui no aceptó esta situación y estableció un gobierno
independiente, el Frente Polisario, que trató de liberar las áreas
ocupadas por Marruecos y Mauritania.
La guerra entre el pueblo saharaui y Marruecos (Mauritania se retiró
del conflicto) duró hasta 1991, año en el que se firmó un alto el fuego
con el fin de llevar a cabo un referéndum de libre determinación.
El mismo, aún no ha tenido lugar.
Entre tanto, más de 100.000 saharauis tuvieron que salir de su país
para convertirse en refugiados en uno de los lugares más hostiles del
mundo, el desierto de Argelia, y
otros 300.000 saharauis viven en los territorios ocupados por
Marruecos. Amnistía Internacional (http://archive.amnesty.
org/air2008/eng/regions/middle-east-and-north-africa/morocco-and-
western-sahara.html) y Human Right Watch (http://www.hrw.org/en/world-
report-2009/moroccowestern-sahara) están reportando violaciones de los
derechos humanos de los saharauis por parte del ejército marroquí.
Estuvimos viviendo en el campamento de refugiados durante una semana
con Galia, Fatimeto y sus familiares: todos ellos han estado viviendo
en el campamento de refugiados "27 de Febrero" desde que nacieron.
Tuvimos la gran oportunidad de vivir con ellos y compartir su
impresión de haber sido olvidados por el mundo, en una situación que
debería haber sido de carácter temporal.
Este es un conflicto que no se oye en la radio, que no se ve en la
tele, no se lee en los periódicos. Mucha gente simplemente no sabe nada
al respecto, y por esto sentimos la responsabilidad de hacer un poco de
eco a esta situación.
Fuimos al campamento de refugiados con una organización española
llamada "Conciencia saharaui", que hizo un gran esfuerzo para atraer la
atención de los medios de comunicación, y, lamentablemente, lo
logramos.
Durante los años 80, Marruecos construyó un muro de 2.700 kilómetros,
el segundo más largo del mundo (sólo después de la Gran Muralla de
China), protegido con alambradas y minas. Este muro separa la zona
ocupada por Marruecos del Sahara Occidental de la Zona Libre
bajo el control del Frente Polisario. Muchas son las familias saharauis
divididas por este muro.
El 10 de abril participamos en una manifestación pacífica organizada
en una parte de este muro, con el objetivo de denunciar su construcción
y el silencio de la comunidad internacional sobre la situación del
pueblo saharaui.
Éramos alrededor de 1.400 personas procedentes de muchos países,
especialmente de España y el Sahara Occidental. La idea era permanecer
en frente del muro alrededor de 10 minutos para formar una cadena
humana, pero la cadena se rompió.
Un grupo de jóvenes saharauis se acercaron mas al muro, gritando y
llorando su impotencia y tristeza por su situación. La zona estaba
llena de minas terrestres, y de repente explotó una. Brahim Hussein
Labeid, 19 años, del campamento de refugiados de Dajla, perdió su pie
derecho, mientras que otros 3 jóvenes saharauis resultaron heridos.
Principalmente a causa de este accidente los medios de comunicación
españoles informaron acerca de la manifestación: el pie destruido de
Brahim rompió el silencio internacional por unos pocos segundos.
El día siguiente nos enteramos que el ministro marroquí de Asuntos
Exteriores había denunciado nuestra manifestación a la ONU, diciendo
(mintiendo!) que estábamos llevando armas. Es increíble cómo pudo
mentir de esa manera!
Pero, ¿por qué nadie está haciendo nada para resolver esta situación?
Quizá porque el Sahara Occidental tiene enormes minas de fosfatos y
reservas de pesca muy importantes, o tal vez porque Marruecos es la
puerta de entrada a Europa para millones de emigrantes subsaharianos.
Los intereses geopolíticos y económicos de la UE en Marruecos están
atando sus manos y cerrando su boca.
Por otro lado EE.UU. y Francia están históricamente muy cerca de
Marruecos y apoyan su posición, lo cual impide cualquier decisión en el
Consejo de Seguridad de la ONU a causa de su veto.
Incluso Israel apoyó técnicamente Marruecos en la construcción del
muro.
No sabemos cual es la salida a esta situación tan complicada.
El Frente Polisario ha estado tratando desde el alto el fuego para
resolver la situación pacíficamente a través de los canales
diplomáticos (ONU, UE ...). No consiguieron nada, sino promesas.
En los campamentos de refugiados se puede sentir como los saharauis
están cansados de promesas: los jóvenes están pidiendo volver a la
guerra.
Esperamos que no suceda.
Pero realmente creemos que el pueblo saharaui tiene derecho a expresar
su voluntad a través del referéndum, exigido por Naciones Unidas en
1966.
Tenemos que presionar a nuestros gobiernos a actuar para ello.
NOVENTA AÑOS DE ETERNA ADOLESCENCIA
No voy a dar un repaso biográfico sobre la vida de Chavela Vargas porque su existencia es tan grande que no puede abarcarse en cuatro pinceladas de nadie. Y quién quiera datos que los busque en la wikipedia. Sólo Sabina se atrevió a dibujarla maravillosamente con aquel "boulevard de los sueños rotos". Así pude conocerla. Luego me enteré que se bebía los camiones de tequila. También me di cuenta de que era capaz de soñar, con su mirada octogenaria, mucho más intensamente que tantos jovencitos de cuerpo y de alma lánguida y arrugada. La gente como Chavela Vargas no debería morirse nunca.
Así que hoy, que la reina del tequila y de las rancheritas nos cumple 90 abriles de carné, me apetece dejar una cansionsita suya para que cuando la escuches se te contagie un tanto esa fuerza vital que Chavela Vargas desprende. Felicidades mi niña!!! hasta el último trago.
Tómate esta botellita conmigo y en el último trago nos vamos.
Diarios de la república
El día amaneció más claro que de costumbre. Cierto que había entrado con fuerza la primavera, pero uno no podía fiarse de los cielos de Madrid; y menos aún en el mes de las mil lluvias. La algarabía podía mascarse desde la primera luz del día, cuando me levanté en busca del diario. Mi ritual ya empezaba a convirtirse en tradición: unas porras casi al alba con un buen café cortado, el ejemplar del Imparcial bajo mi brazo y un rinconcito donde poder despachar, tranquilo, los asuntos del día. Me gustaba, y todavía hoy sigo haciéndolo, escuchar los pálpitos de la ciudad que despierta y se engancha a la vida. Parece como si Madrid no existiera, al menos hasta que los barrenderos comienzan a dispersarse por sus calles, como hormiguitas rigurosas en busca de migas de pan. Estos y los aguadores que regaban el paseo de la Castellana, la Carrera de San Jerónimo y alrededores. El agua mañanero que desperezaba las grandes avenidas matritenses llegaba hasta mi olfato en forma de aroma fresquito y casi infantil. Por allí iban desfilando unos y otros, desde la cuesta Moyano hasta Atocha adivinaba los pasos presurosos de Don Miguel de Unamuno, la quijotesca estampa de Ramón María (a veces) o la siempre atenta mirada de Ortega. El caminar de los literatos se diferenciaba al de los políticos porque los segundos nunca tenían tiempo para perderse en las fragancias que el Retiro regalaba, sin interés, a cualquier caminante despierto. Prieto y Largo, siempre conservando su socialismo decimonónico, Lerroux y su figura de barro forjada a tientas entre una izquierda que se viene y una derecha que se va, el gallego Casares con su galleguismo de segunda, la aristocrática figura del derechón de Maura o el andar cansino de un republicano que tiene andares casi monárquicos: Don Niceto Alcalá Zamora.
Precisamente a los monárquicos de carné no pude verles esa mañana, yo creo que se escondían entre rincones casi olvidados, que se buscaban para darse calor, así como hacen todos los cuerpos solitarios y fríos, disgregados. Eso o se encerraron en sus casas. Don Alfonso XIII se había marchado por la puerta de atrás y la Puerta de Alcalá se iba a abrir, de un momento a otro, para que muchos lanzaran su gorra proletaria por los aires como símbolo de victoria. Todo eso sucedería unos minutos después de que terminara mis porras y pegara el último repaso al periódico. Antes había besado a mi Lola, como cada mañana. Pero las puertas del Ateneo iban a dejar de ser mi espacio. Ese mismo día comencé a escribir mis Diarios.
Buenos días, mi nombre es Manuel Azaña y hoy, 14 de Abril, hace 78 años que se proclamó la Segunda República.
Valladolid ciudad cervezera
Escribo este artículo para romper una lanza en favor de Valladolid. Sí, esa tan críticada y denostada ciudad, a veces entre sus paisanos, pero sobre todo entre los que no la conocen y no viven en ella. No quiero hablar del conjunto de la ciudad, sino de un aspecto en concreto que a mí personalmente me gusta mucho. Pucela como ciudad cervezera. Y espero que a algunos vitimiembros no les moleste teniendo esta página una de sus razones de ser el vino. Pero es que no podemos olvidarnos de la cerveza, esa que a grandes cantidades consumimos, más que el vino diría yo en muchos casos.
El caso es que hace ya años en viajes por el extranjero me entró el gusanillo de la cerveza. Deleité las "pivo" checas y me enamoré de ella en Bélgica. He degustado alemanas, inglesas, irlandesas, suecas, italianas, y así un largo etcetéra. Y cada vez que vengo a Valladolid me encuentro con nuevos bares con cartas de cervezas impresionantes que aún no he llegado a ver en cualquier otro sitio de España, y también del extranjero. Y es que la lista de bares con una carta especializada en cervezas nacionales y de importación en Valladolid es más numerosa de lo que unos piensan. Muchos son simples bares, tascas o tabernas que no lo publicitan, otros más nuevos abren directamente como cervecerías. Y la verdad, tenemos en esta ciudad mucha suerte de poder salir y disfrutar en muchos y numerosos garitos de birras belgas, alemanas, inglesas, irlandesas, checas, australianas, francesas y otras muchas. Además los precios son realmente competitivos y bajos si uno lo compara a como las encuentra a cuenta gotas en otros rincones de nuestra geografía. Como digo todo un lujo.
A veces no es bueno comparar, pero es la realidad. Viviendo años en Italia no se podía encontrar una cerveza que no fuera la italiana, y ya sea o buena o mala, un amante de la buena cerveza demanda no solo calidad, sino variedad. Probar otras cosas, abrirse a nuevos sabores y marcas. Más tarde viviendo en tierras de la aurora boreal encontrabas más variedad, pero sólo en una tienda, no en los bares. Y los últimos meses viviendo en tierras de la Giralda era realmente complicado encontrar algo que no fuera la cansina Cruzcampo. La verdad es que mataba por una Mahou. Ahora que he vuelto a Valladolid por un corto tiempo, un mes, disfruto saliendo muchos días a diferentes locales y bebiendo muchas y buenas marcas a buenos precios, y además servidas con estilo, con elegancia, en su copa, como mandan los canones, y no en cualquier vaso.
Aquí tenemos muchas y buenas razones para estar orgullosos de nuestra tierra, esta es sólo una de ellas. Aupa.
Dicho esto, salud, vino, pedaleo y ¡buenas cervezas joder!.
One love. Música y globalización (II)
Disfruten, caminen o pedaleen. En semana santa hubo penitencia y no salió ninguna vitiruta oficial. Algún miembro que haga ruta al menos tomará algún vino por el camino. Por eso entonces brindemos, por el camino que nos separa los destinos y las inquietudes. Y porque lo pasen bien en estos días.
Ah por cierto, ¿cómo se va a cerrar el concurso del himno? A Villalar creo que vamos a ir pocos vitibiciclistas. Holaaaaaaaaaa!!!!
Makinavaja y olé!!!
Nos están quitando hasta las ganas de pasear por un parque con esto de la crisis. Mira a ver no te venga un búlgaro y te deje pelao. Igual es primo de mi compañero de piso, que lleva 15 días llamando a puertas con la misma cantinela: no hay trabajo chico. Así hasta que se le acabe el dinero, con el pastón que cobran por el alquiler en la capital, y no tenga más remedio que volver a su país o echarse a los parques. Es lo que hay.
Dicen que a principios de los 90 hubo una crisis parecida a esta, tras el Cobi y el Curro y la madre que los parió. Nosotros no tuvimos conciencia de crisis como tenemos ahora, pero por aquella época, además de mirarse el bolsillo, algunos agudizaron el ingenio y fueron capaces de ver además de quedarse mirando.
El makinavaja es más antiguo aún. Nació en la revista El Jueves y luego se hizo carne en la figura de Pajares. Tuvo tanto éxito el maki que llegaron a hacer una serie. Pepe Rubianes, recientemente fallecido, se convirtió en el nuevo makinavaja. Miren, un chorizo con decencia, con principios, con ética y con estética. Un ladrón de los que ya no quedan, y con lengua afilada. Y si no vean, vean.
ANIMATE. USA LA BICI
Aquí os dejo un video que anima a coger la bicicleta ahora que empieza el buen tiempo.
vino con bici
Buenas a la panda vitibici, he encontrado una foto por ahí que esta muy bien, cultivada, quiero decir, es lo que reconoce vitibici, un buen trago de vino, montando en bici.
nada mas, eso es todo. Hasta la proxima.
SOBRE AJEDREZ Y SOBRE VIDA
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino.
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste la pieza.
¨Qué Dios detrás de Dios, la trama empieza
de polvo y tiempo y sueños y agonías?
Borges.
He recogido este poema y la foto en el interesante blog sobre ajedrez que pongo a continuación:
LA BICICLETA LAICA
El movimiento por la Escuela Pública Laica y Gratuita de Valladolid ha convocado una marcha en bici por la ciudad para mañana domingo, 29 de marzo, que saldrá a las 12.00 h de la Plaza Marcos Fernández, en Parquesol, y recorrerá varias calles para terminar en torno a las 14.00 horas en la Plaza Mayor, con la lectura de un manifiesto.
Con este manifiesto el movimiento pretende exigir un acuerdo en materia de educación, en el que intervengan todos los agentes sociales implicados, que garantice una estabilidad razonable del sistema educativo.
Asimismo, el movimiento a favor de la escuela pública pide un incremento de la inversión y una disminución progresiva de los conciertos educativos "favoreciendo la incorporación al sistema público de los centros concertados que lo deseen" y la derogación inmediata de los acuerdos del estado español con el vaticano,.
Otras peticiones es que la religión salga fuera del horario lectivo, la retirada de los símbolos religiosos de los centros educativos y que se respete el derecho a no declarar sobre ideología y creencias, así como la gratuidad de los libros de texto y de comedores y transportes escolares.
La convocatoria ha sido difundida en todos los centros públicos y se espera una amplia participación de padres y madres, profesorado y alumnado
Fuente: El Norte de Castilla.
Canción de amistad
Alguien, más de una vez, la cantaba desde la tierra. Le daba igual dónde y cuándo. Simplemente recordaba a Bob y arrancaba a cantar. Nacho, el canario, acompañaba con la guitarra. Puede que hubiera escuchado esta canción en otros lugares, pero ya se ha posado sobre mis recuerdos entre vino griego barato y sangre de taberna mediterránea. Aupa!!! Y como dijo una amiga: "Brindemos por los que somos, y por los que no". Creo que esta forma sirve tanto como cualquier otra para alcanzar el camino hacia la redención.
Larra hoy
Los jóvenes estamos particularmente bien situados para imaginar, sin esfuerzo, la realidad que conoció Larra. Así lo escribió Juan Goytisolo en 1961. Y estoy, en esencia, de acuerdo con las palabras del escritor.
Leyendo los artículos que Larra dibuja, los artículos de gentes y sociedad -los costumbristas puramente-, uno redescubre su propio tiempo. No se trata sólo de adentrarse en aquel Madrid casi provinciano del primer tercio del XIX, sino, más bien, de profundizar en los personajes y los convenios sociales que aquella España contenía. Larra, más que irónico, es un genio de la sátira: las conversaciones de café donde todos opinan pero pocos realmente saben, el espíritu perezoso del español o sus críticas hacia una sociedad en decadencia, todo ello se refleja en palabras llenas de dobles sentidos y mordacidad. Larra es un revolucionario que pretende cambiar el mundo en el que vive a través de sus palabras. ¿Qué joven no podría estar de acuerdo con este planteamiento? Eso es lo que convierte a los artículos de Larra en imperecederos, su lúcida visión hace que sintamos ese relato (costumbrista finalmente) como algo cercano y tangible. Esa es la diferencia con sus contemporáneos. Leemos a Mesonero y necesitamos trasladarnos al Siglo XIX para contextualizar sus pensamientos. Leemos a Larra y estamos dibujando al vecino, al funcionario, al aprendiz de intelectual que nos vende humo y al político mediocre, pero lo enfocamos bajo el prisma de nuestra sociedad. Ahí reside su grandeza.
Y por eso quiero volver a las palabras de Goytisolo, porque quizá el espíritu eternamente joven de Larra sea el que nos enganchó. Eso y su innegable lucidez, su mirada aguda y su pluma cortante.
Y resulta paradójico. Mientras el dolor que Larra sufre por su atormentada lucidez y por esa España en ruinas lo maneja a través de una sátira incontestable, será en sus dos últimos artículos cuando nos los transmite ya sin ninguna máscara (El Día de difuntos 1836 y La Nochebuena de 1836). En esos dos relatos Larra ha llegado a la conclusión de que sus palabras son papel manchado, que nada puede cambiar gracias a sus escritos, algo así le recrimina la voz de su criado, que es la voz de la Verdad sin remilgos. Y será gracias a estos artículos, los más sinceros que Larra escribió, cuando nos asomamos a la angustia vital del escritor. El abismo al que se enfrenta cuando se reconoce intrascendente.
La paradoja reside en el hecho de que la trascendencia de su palabra fue la única que traspasó su barrera histórica, la de esas primeras décadas del S.XIX, para posarse suavemente sobre todos los jóvenes de espíritu rebelde que seguimos buscando.